BALADA DO HOMEM SEM DEUS

 Versão original de Agostinho dos Santos, adaptação de Marcelo Primo

Imagem de domínio público 

Oh, deus que há tanto tempo,

Eu tenho andado a ignorar,

Conheço-te de nome,

De ouvir dizer, jamais ver nem amar,

Vejo em tuas supostas obras,

O céu, a terra,

O sol e o mar,

O choro da criança,

Desesperança, sem findar.

 

Oh, deus, deus por favor,

Prefiro estar na descrença,

Oh deus, não sou dos teus,

Mostrando em mim, tua ausência.

 

Oh, deus, deus por favor,

Prefiro estar na descrença,

Oh Deus, não sou dos teus,

Mostrando em mim, tua ausência.

 

DEPRESSÃO

Saulo H. S. Silva 

Você é o

Prenúncio de algo ruim!

A sombra do inverno ferino,

A dor que o corrói o espírito,

A tristeza do homem cativo. 

RIMBAUD

De Marcelo Primo 

[Arthur Rimbaud encrier, de Van Den Bosch]

Furor poético, furor prático,

Anseio por um mundo não-estático,

Tensão amorosa, tensão familiar,

Entre as armas e o criar,

Típica temporada no inferno,

Onde absolutamente nada é terno.

PIERRE BAYLE

Por Marcelo Primo

 

[Pierre Bayle]

Agnóstico, protestante, deísta?

Católico, pirrônico, incréu?

Surgiste para a Filosofia

Após um cometa pelo céu...

GRILHÕES

Por Saulo H. S. Silva

(Trabalho de autor desconhecido)

São diversos os grilhões que nos sufocam

Às vezes amarram as mãos e atam os pés

Outras prendem a consciência e o pensamento

Com resistentes correntes imperceptíveis.

Em ambos os casos, somos tomados de assalto,

Imobilizados por diversos tipos de cadeados

Que, quando prendem demasiado nosso corpo,

Dar um passo à frente é tarefa muito difícil.

Porém, mais sútil e tenaz é o que encerra o pensar!

Desde então, nem se percebe que se está preso

E o pensamento cativo apenas observa a vida...

Passando por entre os dedos que mesmo libertos

Não consegue tomar para si seu próprio destino.  

SEU CLONE

Allan Tenório Bastos de Oliveira

[Ismael Nery, o Luar (1925). Fazendo uso da técnica de óleo sobre
cartão, este quadro de Nery mostra a simbiose de dois seres,
cuja amálgama desdenha a dor e os sentimentos].  

Hoje estou sem sentimentos

Sem lamentos

Sem sofrimentos

Sem tormentos.

Hoje me tornei seu clone

Um cone

Sem nome

Que não come.

Hoje não vivi por você

Sem sofrer

Sem temer

Sem te querer.

Hoje me tornei uma pedra

Que se quebra

Sua trégua

Minha queda.

Hoje me tornei você

Sem chorar

Sem amar

Sem sonhar.

PARA FAZER POESIA

Por MAÍRA MAGNO

Para fazer poesia,

É preciso viver profundamente.

É preciso amar com ardor,

É preciso ser carente!

São necessários 2 copos de fel

E meia dúzia de coragem,

É preciso ódio, é preciso vaidade,

Tem que viver à sombra e à luz!

É preciso ter o peito cheio de dor

E os olhos encharcados de alegria,

Para fazer poesia,

Não apenas a pena e o papel,

Mas noites em leito de seda

E beijos em lábios de mel!

Para ser poeta, antes de tudo,

É preciso ser sonhador,

Tem que bater com um sorriso,

Tem que pisar na flor.

Para fazer poesia tem que ser humano,

Sentir cada curva desta vida

Como um perfeito deserto plano,

E amar quando puder,

Odiar na medida do necessário.

Tem que ser inteligente,

Ser um pouco otário!

Assim, normal, como todo mundo,

Mas com a ideia na cabeça e uma pena na mão,

Manchar o papel com a tinta que brota do coração!

NESTA VIDA APRENDI TUDO/NADA APRENDI

Por: Allan Tenório Bastos de Oliveira

Cena antológica do filme "O Sétimo Selo" (1956) do cineasta sueco Ingmar Bergman.

N e s t a   v i d a   a p r e n d i   d e   t u d o,

     A p r e n d i   a   t r a b a l h a r,

          D e s a c r e d i t a r   t a m b é m   a p r e n d i

               A p r e n d i   a   o d i a r.

                   A p r e n d i   a   s o f r e r

                    P r e s o   a p r e n d i   a   e s t a r                                       

                       R e c u a r   a p r e n d i  

                         E u   a p r e n d i   e   q u a n t o   a   v o c ê?

                            N e s t a   v i d a   a p r e n d i   a   t e r   e   a   p e r d e r

                             D i z e r   q u e   a m o   n ã o   a p r e n d i   a   d i z e r

                               I r   e m b o r a   i s s o   a p r e n d i   a   f a z e r.    

 

D E S A C R E D I T A D O

Por, Allan Tenório Bastos de Oliveira.

A poesia da América (inacabada), 1943. 

Óleo sobre tela por Salvador dali (1904-1989) 

D e s a c r e d i t a d o   c o m   t u d o,

D e s a c r e d i t a d o   c o m   o   m u n d o,

D e s - c r e d i t a d o.

C r e d i t a d o   c o m   t u d o,

C r e d i t a d o   c o m   o   m u n d o,

C r e d i t a d o - d i z:

D e s c r é d i t o   c r é d i t o   c o n d i z,

C o n d i z   c r é t i d o.

D e c r é p i t o.

O FIM DO CREPÚSCULO

Por, Saulo Henrique Souza Silva

A nebulosidade da noite às vezes é muito longa

Obscurece com seu crepúsculo todo o horizonte

E nos deixa demasiadamente cegos, obnubilados,

Tateando trilhas em meio às sombras da incerteza.

Assim a escuridão impiedosa subtrai toda a luz,

Encerra o saber dentro de sua caverna caótica;

Ocultado o belo, nos impõe o reino do efêmero,

Circunstância que despreza quaisquer certezas!

Mas a própria efemeridade do mundo das sombras

Dá lugar ao porvir renitente, quase providencial,

E de repente a luz reaparece como uma fênix.

Só então é possível divisar as coisas com nitidez, 

Chegamos ao fim da cegueira, do delírio terrível;

Ao cabo, a realidade tornou-se bela e inteligível!  

MEMÓRIA DE UMA VERNISSAGE

Por, Saulo Henrique Souza Silva

Galeria de Artes Álvaro Santos, Praça Olímpio Campos (Centro de Aracaju). 

Naquela noite demasiadamente turva e estranha

Enquanto a chuva banhava caridosa a rua imunda,

E os transeuntes patinavam na calçada molhada,

No grande salão, “observadores” intelectualizados  

Faziam caras e bocas olhando todos os quadros;

Nesse ínterim do ecoar dos burburinhos na exposição,

De longe, bem longe, propagava a suave canção...:

♫ “O quê mais ainda pode acontecer nessa noite?” ♫♫

                     

Galeria Floripa Loft I (Centro de Florianópolis)

                              Finalmente, vêm as aguardadas primeiras bandejas,

                              Repletas de croquetes com recheio já frio e azedado

                              E vinho em taças sujas que exalava aroma (des) agradável.

                              ­— Garçom outra taça, embriagar-me-ei de vinho barato!

                              Enlevava um artista franzino trajando multicolorido

                              Que, junto à sua obra opaca, gesticulava descontrolado;

                              Enquanto isso, de bem longe, se ouvia a suave canção...:

                              ♫ “O quê mais ainda pode acontecer nessa noite?” ♫♫

                              A cada instante o salão ficava mais cheio de todos os tipos

                              De senhoras dondocas com ares de falso conhecimento,

                             Àqueles que visitam esses salões por bebida e comida,

                             De artistas afetados a políticos risonhos e rechonchudos.

                             Nessa atmosfera estranha, estava taciturno em um canto

                             Observando todos os tipos e o vai e vem das bandejas,

                              E então, logo me veio à mente aquela canção tão repetida:

                           ♫ “O quê mais ainda pode acontecer nessa noite?!” ♫♫♫